1984/一九八四 乔治·奥威尔(37)

　　八

　　一条胡同的深处，什么地方飘出股烘咖啡的味儿，直溢到当街来--还是真正的咖啡哩，不是胜利牌咖啡。温斯顿不由自主停下了脚步。兴许有两秒钟光景，他回到了遗忘大半的孩提时代。而后，一扇门砰然一响，突然间斩断了这股香味，仿佛它也不是气味，倒是声音一般。

　　他在人行道上走了好几公里，静脉曲张的地方又开始刺痒。三个星期以来，他已有两次没有参加街道活动中心的晚间活动；这样的做法煞是冒失，因为参加活动的次数，一准给人仔细记录下来。从原则上讲，党员的生活不存在余暇；除去上床睡觉，也绝不能够单人独处。依照这样的原则，仿佛你要么工作、吃饭或睡觉，要么必得参加什么集体活动；只消显得喜欢离群索居，甚至独自个儿散散步，便永远有那么点危险。新话里竟然还有个词儿专说这一点，那词便叫做独活--这意味着个人主义，性情怪僻。然而今晚，他从部里走出来，四月天的芬芳直让他心醉神迷。今年以来，他还没见过哪一天，有这样温暖，有这样湛蓝。于是突然间，他再忍不下到活动中心，过一个漫长嘈杂的夜晚，玩什么无聊难缠的游戏，听什么报告，靠灌大酒撑持什么紧绷绷的同志关系。一阵冲动，他便离开公共汽车站，信步走进迷宫也似的伦敦城。他先是朝南，朝东，再朝南，终于不辨路径，迷失在陌生的街道中。

　　他曾经在日记里写道："若是有希望，希望在无产者身上。"他经常想起这句话，它正道出了一个神秘的真理，一个显明的悖论。现在他来到一处晦暗朦胧的贫民区，以前的圣潘克拉斯火车站东北。他在一条鹅卵石铺就的街上走，两边一例是小小的两层楼房，破烂的楼门正朝着人行道，--怪得很，这破门总是叫人想起耗子洞。鹅卵石中间，汪着片片脏水。人，到处是密匝匝的人，多得叫人目瞪口呆，在黑洞洞的楼门口挤出挤进，在楼房两侧的胡同里挤来挤去。姑娘漂亮得像朵花儿，嘴唇抹了个鲜鲜红；小伙子馋猫似地追姑娘；婆娘的身体胖乎乎，拐呀拐地蹒跚着走（她们的今天，就是姑娘们的明天！）；老头子弯腰伛背，拖着八字腿慢吞吞地挪。小孩子破衣烂衫打赤脚，在脏水坑里边疯玩，妈妈怒骂一声，便四散开去。这街上的窗玻璃，大概每四五块便有一块给砸破，又拿木板堵起来。没什么人注意温斯顿，只有几个人瞧他一眼，那眼光戒备又好奇。两个女人长得高高大大，赤红的胳膊交叉在胸前，掩住身上的围裙，站在一家门口聊大天。温斯顿走过来，正听到她们说着：

　　"我就跟她说，'是呀，'我说'这挺好的，可你要是我，准一个样！说话是省事啦，'我说'可你哪儿有我的窝心事儿！'"

　　"嗯，"另一个道，"可真是。就是这码事儿！"

　　这刺耳的声音登时停了下来。他经过的时候，两个女人带着敌意，默默审视着他。可严格点讲，这还算不上什么敌意，不过是种警惕，是种一时的木讷，犹如什么陌生的动物从身边经过。党员的蓝工作服，在这样的街上可是个稀罕物儿。没话讲，谁看见你到这种地方来，那你可真真蠢笨之极，除非能有什么任务在身。碰上巡警，他们准得拦住你："请出示证件，同志。你在这儿做什么？你几点下班？你平常走这条路回家？"--这样的问题，总是免不了的。才没有什么规矩，不许你另走一条路回家；可要是思想警察听说这件事，你准在他们那里挂上一号。